Литература всегда
представлялась мне в виде прекрасного храма, к
которому я поднимаюсь по широкой мраморной
лестнице. Навстречу мне выходят красивые умные
люди, я робко и трепетно протягиваю им свое
творение. И двери распахиваются передо мной,
потому что... не так уж и плох мой дар, принесенный
к подножию храма!
Но действительность оказывается
иной. Вблизи видно, что и не храм это вовсе, а дом.
Довольно мрачный, наглухо заколоченный. Изнутри
слышатся какие-то невнятные звуки, возня – не то
деньги делят, не то притон...
На мой деликатный стук никто не
отвечает, и приходится колотить в толстенную
дверь все громче и громче, пока, наконец, не
отворяется крошечное окошечко, в которое по
очереди высовываются отвратительные рожи.
– Чего тебе?
– Вот, посмотрите, что я принесла, –
показываю я свое творение.
Рожи равнодушно косятся на
сверкающее чудо в моих руках:
– Много вас тут таких ходит... Если
хочешь войти, надо переспать.
– Что такое? – отчаиваюсь я. – Как
же так? При чем тут «переспать»? Вы только
взгляните повнимательней... Может, там есть еще
кто-нибудь, кто понимает, позовите их...
– Нет, мы и есть самые понимающие, –
отвечают рожи. – Вход через постель. Все так
делают.
– Но я – не все...
– Как знаешь, – и окошечко
захлопывается.
И вот я брожу вокруг этого дома,
пытаясь найти хоть какую-нибудь щелочку света,
надеясь, что смогу привлечь внимание тех, кто там,
внутри, сидят и, наверное, заткнули уши, чтобы
ничего не слышать. А может, там вовсе и нет их:
красивых, умных, добрых и справедливых... А только
одни омерзительные похотливые рожи... |
